El lúpulo de las balas

Fotografía:   © Rafael Ortiz Ornelas.

Desde hace tiempo acostumbro
cruzar la calle con la mirada,
acaricio un sendero con los ojos,
me visto con el paisaje
se confunde mi estela
con el tapete de hojas secas:
el floral señuelo,
el verde escándalo extinto.

Se escuchan voces,
buscan golpear pilares,
voces cortas sin idea detrás,
ni pie delante,
voces enanas, casi voces
se escurren por la alcantarilla
los ruidosos intentos
de derrumbe.

A mi lado luces,
no luminarias
ni antorchas de antiguas glorias
caídas en desgracia.
Abajo fuego,
fundiendo un silencio de hielo,
vaivén de una barca
en el charco que dejó mi sombra.

Desde entonces no recuerdo
los ensayos,
el tremendo esfuerzo
en caer con el pie derecho.
No me sabe una noche
con la luna en las rocas,
no detecta mi lengua
el lúpulo de las balas.